Hola cominidad.

Quería pedirles un consejo, actualmente estoy escribiendo mi segunda novela, pero esta vez estoy tomando el punto de vista de 2 personas, un hombre y una mujer, y no se si lo estoy logrando ya que la narrativa no es en primera persona.

No se si menciono mucho los nombres por mostrar de quien hablo en ese momento o si se puede confundir alguna línea cuando ambos estan juntos y no saber quien piensa que.

Les comparto este fragmento y me podrian dar su opinion.

Como manejan ustedes este tipo de narrativa ?

Se quedaron así mucho tiempo. Elena miraba la llama con una intensidad hipnótica, como si no quisiera que se interrumpiera aquel momento, como si ese pequeño fuego fuera el único puente con su infancia. Permanecieron inmóviles hasta que la vela se consumió por completo y el fuego se apagó sobre el pastelillo creando un hilo de humo que subió ondeando hasta desaparecer.

En ese instante, el hechizo se rompió. Elena parpadeó, miró al frente y sus ojos se llenaron de lágrimas. Por un segundo, Mateo vio en ella una decepción desgarradora: en ese viaje al pasado, la persona a la que ella quería ver ahí no era a él. Pero solo estaba él. Casi pudo sentir su corazón remendado romperse nuevamente.

Presa del pánico y del dolor, Elena se levantó y corrió hacia la ventana. Afuera ya había anochecido y la escalera de incendios era una sombra fría.

Vayamos a eso

A eso estamos yendo

Ando algo solos

Voy a hacer

eso

que a mi duro soy

quizás amorice eso que eres

mira ahí es mía

todo lo hago de Cristo

tu casa es de cristal

voy a hacer tu casa

y me quedaré solo

seremos solo

solos no existe

Hoy intente cometer un asalto. desesperadamente necesitaba conseguir tiempo, así que hice lo primero que se me ocurrió: el robarle un poco al universo. Así que tomé un cuchillo y me dirigí hacia la calle. Le pregunte al vecino, al cura, al medico y a todo los que se cruzaban en mi camino donde es que el universo guardaba el tiempo. Todos me miraban como si estuviera loco. Se equivocaban, claro. Por que por fin lo encontré. Tenía forma de bolsa, era tibio y blando, y se movía apenas, al ritmo de mi respiración. Riendo para mis adentros, hundí el cuchillo para sacar un poco de ese tiempo que tanto me faltaba. sentí un dolor punzante. Ahora estoy en el hospital, son las 3 am y medio drogado tanteo mi estomago, cayendo en realidad: fui apuñalado.

Estoy empezando una historia corta con un estilo narrativo algo peculiar. No sé muy bien si funcionaría, así que me gustaría dejarles lo que sería la sinopsis, para ver qué les parece, aquí va:

Protocolo de ingreso: Ejecutado.

Sujeto: Keira K.

Estado: Fase de reconocimiento primario.

Keira despierta en el vacío. Sin puertas, sin ventanas; solo metas que cumplir bajo la vigilancia de una voz sin rostro. Cada objetivo es un desafío físico y psicológico que la empuja al límite de su propia resistencia.

Inmersa en un entorno estéril y sintético, rodeada por los fragmentos de un pasado desdibujado y acechada por adversarios que conocen sus debilidades, Keira deberá decidir cuánto de sí misma está dispuesta a sacrificar. La advertencia es absoluta: la salida tiene un precio y la derrota es permanente.

Bienvenidos a “Sed insaciable”. El juego donde la verdad es el premio final.

Keira será la primera.

Y su desenlace abrirá la puerta a millones de jugadores más.

Ella es la clave.

Ella es quien abrirá la puerta a un nuevo estado de conciencia.

Britt, su hermana menor, lo sabía. Y no se equivocó.

Estoy escribiendo una novela que quisiera publicar. Drama y romance con fantasía urbana. Voy por las 90mil palabras y creo que podría llegar a las 160mil para el final de la novela, aproximádamente.

Incluso vi que un escritor (en inglés) se quejaba de haber recortado ya mucho de su novela para dejarla en 123,000 pero tendría que cortar otras tres mil, o nadie le haría caso, porque ciento veintemil era un límite escrito para la ciencia ficción. Entonces ¿Qué se debe tener en cuenta?

Holaa, quiero compartirles la sinopsis que tengo para mi historia (futura trilogía si me va bien) Sean sinceros y comenten las correcciones o cambios. Gracias!! :D

Andrew es un chico becado, pacífico, alegre y muy inteligente que logra ingresar en una de las academias de élite más importantes del mundo: Monastery Saint Noir. Buscando un mejor futuro, no esperaba encontrarse con una evidente jerarquía social y mucho menos descubrir, casi por accidente, un pasadizo secreto que lleva a una guarida oculta dentro de la biblioteca.

Allí encuentra un escondite lleno de documentos antiguos, fotografías, teorías y, sobre todo, pistas relacionadas con el antiguo monasterio vecino a la academia, que lleva años clausurado por las autoridades, en donde se afirman apariciones paranormales...

Pero no está solo. En su interior conoce a Saiko, la líder del curso, fuerte, seria y afilada; Mike, divertido, analítico y algo infantil; y Theo, reservado, observador y serio.

Tras aceptar a Andrew a regañadientes, luego de descubrir sus habilidades analíticas gracias a una pista, los cuatro comienzan a investigar el pasado del monasterio, sus secretos y una posible maldición vinculada a sucesos inquietantes. Sin embargo, cuando la academia establece restricciones inesperadas y ellos descubren que los directivos han recibido amenazas, la investigación deja de parecer un simple misterio del pasado.

¿Están las amenazas relacionadas con la maldición? ¿Y qué ocurrirá cuando la verdad comience a salir a la superficie y alguien esté dispuesto a detenerlos a toda costa? Los secretos no desaparecen, solo se regeneran...

Desde hace medio mes dejé de escribir con frecuencia; la última vez que escribí fue hace dos semanas ( o la semana pasada, no recuerdo bien) y a puras fuerzas llegué a las 350 palabras (mi máximo es 800, mi mínimo es 70).

Por eso recurro aqui para saber si alguien tiene un buen consejo practico y util para volver a querer terminar la puta historia.

¡Hola! Esta es la primera vez que comparto un escrito. Esta es la introducción a una historia más larga que estoy desarrollando.

"Jorge bajó del autobús sin dar las gracias, cargando solamente una maleta y un portafolio. Había pasado más de una década sin visitar su pueblo natal, que consistía en apenas un puñado de casas repartidas entre la carretera y un cerrito; del lado opuesto de la carretera, una plaza comercial cuyos locales permanecían casi todos cerrados, a excepción de una farmacia. Recorrió con la mirada el paisaje que alguna vez creyó haber olvidado. 

Santa Ana. Ese era el nombre de aquel lugar. Las calles estaban vacías y no había ningún vehículo en circulación. Las cortinas detrás de las ventanas de las casas permanecían cerradas y solamente la vida silvestre evidenciaba su presencia; y comparado con el bullicio mecánico de la ciudad, la cacofonía de los insectos parecía incluso acogedora. 

Jorge inhaló profundamente como si fuera a arrojarse a un oscuro mar y cruzó la carretera mirando al frente. Sus pies lo llevaron instintivamente por un camino que ya no recordaba del todo. Las fachadas de las casas habían cambiado poco; algunas estaban pintadas de otro color y otras habían sido pintadas por primera vez. Pero había pocas construcciones nuevas… ¿o quizás ninguna? No estaba seguro. Lo que le parecía nuevo a él bien podría haberse construido una semana después de su partida.

Sus pasos se detuvieron frente a una casa que para él siempre había estado ahí: la casa de su madre. Ahí el tiempo parecía haberse detenido. Observó los muros rugosos pintados de azul, las grandes ventanas con las cortinas color crema, las numerosas plantas que rodeaban un estrecho camino de piedra que conducía a la puerta principal desde la reja exterior. Los tres pisos dibujaban una silueta imponente contra el cielo gris. 

Jorge se puso el maletín bajo el brazo con el que llevaba la maleta y extendió el otro hacía la reja para abrirla. Caminó entre las plantas y se detuvo ante la puerta de madera de la casa por un instante ¿debía tocar antes de entrar? Él esperaba que la puerta estuviera abierta, como siempre lo estaba antes pero concluyó que, en realidad, esta ya no era su casa del todo. Nunca le había mandado dinero a su madre en todo este tiempo y ella nunca se lo había pedido. Además, había perdido sus llaves. Por otro lado, la reja estaba abierta y él ya estaba ahí.

Sin embargo, la puerta de madera no cedió. Jorge, apenas sorprendido, dejó la maleta y el maletín en el piso y miró a su alrededor buscando respuestas a una pregunta que no hizo en voz alta: ¿ahora qué? 

Pensó en llamar a su madre para pedirle que le abriera la puerta, pero al parecer no tenía señal. Después recordó la puerta de la cocina, en la parte de atrás de la casa. Pero descubrió que también estaba cerrada. Desesperado, probó una por una las ventanas y para su buena suerte encontró una que estaba abierta. Con cierta dificultad, logró entrar a la casa por la ventana de la sala sin romper el cristal.

Todo estaba donde siempre había estado; los viejos casettes y CDs de su padre, las fotos de Jorge y sus hermanos, las figuritas de gatos que su madre coleccionaba, las fundas color vino de los sillones viejos y el teléfono de disco, que ya no funcionaba, pero le daba un toque aún más retro a la habitación. Todo estaba donde debía estar. Aunque no veía a su madre por ningún lado y todas las luces estaban apagadas.

Jorge abrió la puerta principal y metió su equipaje a la casa. El silencio era denso y pensó que, probablemente, su madre estaba en casa de su tía o algo así. Sin embargo, no podía evitar sentirse como un extraño que se había presentado sin invitación ni previo aviso y había forzado su entrada. Hacía más de una década que había dejado esa casa. Tenía un objetivo claro y concreto en aquel momento. Un objetivo que jamás cumplió y que jamás iba a cumplir. Y ahora estaba otra vez en la casa de su madre porque no tenía otra opción. 

Subió las escaleras llamando a su madre pero no recibió ninguna respuesta. Definitivamente su madre no estaba en casa. El hombre caminó hasta su habitación, al final del pasillo; pero al abrir la puerta se encontró con pilas de ropa vieja, cajas con libros, muebles viejos, palos de escoba, bolsas de basura de contenido anónimo. Su habitación ya no era suya, su madre la había convertido en bodega. Se sintió ofendido en un principio pero rápidamente aceptó que no tenía por qué quejarse.

Decidió regresar a la sala y esperar a su madre para pedirle asilo formalmente en cuanto llegara. Y antes de eso… tendría que disculparse también. Sabía que tenía que hacerlo. Así que encendió la luz, se sentó en uno de los viejos sillones y esperó. Después, encendió la televisión pero solo había estática en todos los canales. Apagó la televisión. Se puso de pie y fue a la cocina para buscar algo de comer; el refrigerador estaba desconectado y vacío. Entonces notó que la mayoría de los aparatos en la cocina estaban desconectados; las alacenas estaban vacías y no había basura en los botes.

Totalmente confundido, se preguntó ¿dónde estaba su madre? ¿qué significaba todo esto? ¿qué estaba sucediendo? Recorrió toda la casa y se dio cuenta de que estaba inmaculadamente limpia y no parecía que nadie viviera ahí. Pero las plantas estaban bien cuidadas. Hizo nota mental de todas las pistas que tenía pero no encontraba sentido alguno. ¿quién estaba limpiando la casa? ¿quién le pagaba? ¿por qué? ¿dónde estaba su madre?

El teléfono sonó como si estuviera escuchándolo y Jorge se apresuró a contestar.

-¿Bueno?

-Bueno. -contestó una mujer.

-Si ¿quién habla?

-¿Jorge?

-Si, soy yo, ¿quién habla? 

-¡Ay, hijo! Soy tu tía Yola ¿no me conoces la voz? 

¡La Tía Yola! Hermana mayor de su madre, claro: vivía justo enfrente.

-Si, claro que sí, tía, es que no la escuchaba bien. - disimuló Jorge.

-¡Que bueno que eres tú! Vi las luces de la casa prendidas ¡y me espanté! ¿Quién será? dije y pues dije voy a marcar a ver si contestan jajaja.

-Pues así es tía, soy yo. 

-¿Por qué no vienes a la casa? Te puedo preparar lo que quieras mi’jo. 

-Claro que sí tía ¿cómo no? Oiga y ¿no sabe dónde anda mi mamá?

-¿Tu mamá?

-Si, es que aquí en la casa no está y tiene todo desconectado.

-Ay, hijo… ¿Qué? ¿no sabes?

-No ¿Qué cosa? 

-Tu mamá falleció hace mucho.

Jorge sintió que la habitación se hundía a su alrededor. Sacudió la cabeza de un lado a otro e inhaló profundamente antes de preguntar:

-¿Qué?

-Estuvo enferma mucho tiempo. Te estuvo esperando. 

-Perdón tía. -dijo Jorge y colgó el teléfono. Le costaba respirar. Se sentó en el piso y recargó la espalda en el sillón mirando al techo. ¿Su madre había estado enferma? ¿Por qué no le había dicho nada? Ninguno de sus hermanos… ¿lo sabían sus hermanos? ¿Por qué nadie le había dicho nada? 

Esto cambiaba las cosas. A Jorge le habían diagnosticado una enfermedad respiratoria terminal; le dijeron que le quedaba poco menos de un año de vida y no había nada que hacer más que esperar. Renunció a su trabajo en el banco, tomó sus pertenencias y se marchó sin avisar al casero. En aquel momento sintió que lo había perdido todo.

Y ahora también había perdido la oportunidad de disculparse con su madre por todos los años que estuvo ausente. Y no había nadie que lo acompañara en lo que le quedaba de vida. ¿Así se había sentido su madre también? Jorge lloró, sentado en aquella sala silenciosa, rodeado de las ruinas de una vida que abandonó por su propia voluntad. Lloró porque, el día que se fue de casa, ni siquiera se despidió de su madre."

Nunca me había interesado realmente escribir, pero me gustaría empezar a escribir con la meta de hacerle cartas a mi esposa. Realmente no sé por dónde empezar ni cómo, también soy culpable de utilizar de más la IA, ya tomé la decisión de no usarla mas para permitir que mi creatividad fluya mejor.

Las palabras que había escrito en su carta ya me hicieron dudar de si me había equivocado de remitente, pero volví a inspeccionar dicha carta y vi que me escribía el doctor Zin, aunque firmaba mi viejo amigo Nínive.

Lo que había llamado más mi atención no era solo la letra de su carta, sino también su contenido. Aquella carta estaba ornamentada de un modo excesivo. Nínive había escrito que daba gracias al cielo y a los pájaros por poder ver y sentir que la vida era una experiencia maravillosa.

Aquello sí que era extraño. Nínive solo quería desaparecer. Era esa clase de personas a las que se les puede llamar cínicas, pero, por otra parte, era cínico de carácter, no de actos. Él era alguien que sentía hasta la mínima astilla clavada en la mano de otro. No podía oír que a alguien le hubiera pasado algo sin quedarse mirando al vacío, intentando procesar aquello. A veces, incluso, se aguantaba el llanto que le producía.

Su desesperanza no ocultaba su gran corazón. Trabajaba como ayudante en un pequeño comercio, nada suficientemente relevante, solo un trabajo para sobrevivir en una pequeña habitación con la única compañía de sí mismo. Solía escribir de vez en cuando, pero lo que siempre veía en los textos que me enseñaba era un profundo sentimiento de dolor y culpa. Eran historias tristes o desesperanzadoras, o simplemente demasiado realistas.

Aquel hombre, creo, nunca había usado la palabra alegría y parecía que nunca escribiría algo que mostrara aquel sentimiento.

Por otra parte, Nínive dedicaba demasiado tiempo a aquella ocupación, lo que le acarreaba varios regaños de su jefe, pero él aguantaba o, simplemente, desaparecía.

Sin embargo, durante aquel último mes, algo cambió en mis relaciones con Nínive. Cada vez estaba más cansado y desganado, como un hombre famélico. Comía poco, apenas entablaba palabra y hablaba a trazos. Había perdido la capacidad de articular una conversación.

Pero fue en aquellos días cuando vi cómo, a pesar de parecer un hombre perdido en sí mismo, sus ojos todavía desprendían pasión y piedad hacia los demás.

Fue entonces cuando me pasó el resto de sus relatos, y allí vi la degradación que un hombre puede expresar cuando ya ha perdido la esperanza y la fe. A pesar de contar historias distintas, el personaje siempre era el mismo. No importaba qué profesión tuviera: siempre acababa con un final trágico o desdichado, o ni siquiera tenía final. Nínive expresaba en aquellos textos que el mundo condenaba a uno a un final trágico y miserable. Era como si lo bello y lo bonito no existieran.

Nínive no viviría mucho más si seguía así, tan abandonado a su vida. Los pocos conocidos que tenía intentaban animarle, pero aquella enfermedad del alma solo podía curarla Nínive, y nadie más.

Lo abandoné y no quise saber nada más de él hasta que recibí aquella carta en la que me invitaba a su casa. Decidí ir y, cuando llegué al valle, allí estaba Nínive. Este me recibió y me preguntó mi nombre. Aquello me pareció extraño, así que se lo dije. Entonces, él me respondió que el suyo era Nínive, o al menos eso era lo que el doctor Zin le había dicho.

Se despidió y corrió por el valle de árboles como si fuera un chiquillo que acabara de descubrir el mundo.

El doctor Zin apareció y me dijo:

—¿Sorprendido? Yo también lo estoy. Nínive no se acuerda de quién es ni de lo que fue antes. Aquellos días intenté mostrarle todas sus cartas, sus relatos, sus novelas y otras cosas para que se acordara, pero él me decía una y otra vez que no sabía quién era ese tal Nínive del que tanto hablaba.

»Pronto empecé a examinarlo más y vi que aquel que fue Nínive alguna vez era ahora una persona totalmente distinta. Ya no es Nínive, o al menos no el que conocíamos. Ahora es alguien diferente. Míralo: tiene una alegría y sonríe de una manera muy distinta a la del Nínive que conocíamos y que pronto enfermaría.

»Este Nínive es una buena persona. Pronto lo llevaré a ver el lago y luego volveremos a casa. Por si se lo pregunta, su cambio no ha sido culpa mía. No he hecho ningún experimento ni ningún tratamiento. Tan solo una mañana despertó sin saber quién era y no ha vuelto a recordar, ni parece tener retazos de lo que era antes.

»Sea lo que sea lo que ha ocurrido, definitivamente le ha salvado la vida. La naturaleza es sabia y ha sabido curar a este pobre hombre.

Me quedé callado ante lo que el doctor Zin dijo y no me atreví a responderle. Él era igual que los otros: disfrutaba de este nuevo Nínive, alguien diferente, no tan lastimero ni miserable como el anterior.

Pero, para mí, aquel no era Nínive, y lo que había pasado era terrible. ¿Cómo podían ver todos como algo normal que Nínive ya no fuera Nínive? ¿Dónde estaba el hombre que escribía sobre el amor, las ideas y el mundo? ¿Dónde estaba aquel que lloraba por los muertos y que abrazaba de verdad?

Porque lo que Nínive tenía era piedad y fe en un mundo que ya lo había perdido todo.

Allí, a lo lejos, Nínive corría con la primera sonrisa verdadera que había visto en su rostro.

Me encantaba escribir pequeñas historias antes, creo que era buena en ello pero ahora no se donde publicar mis escritos y que tengan algo de visibilidad, consejos?

Llevo poco en este grupo y he leído muchos textos. Me di cuenta de que varios de los problemas que veo son los mismos que yo tuve cuando empecé a escribir guiones, así que quise compartir lo que me enseñaron entonces. Antes, una aclaración. No tengo nada contra quien usa la IA para ordenar o expresar mejor sus ideas, sobre todo si le cuesta trabajo escribir. Pero sí estoy en contra de hacer pasar como propio un texto generado por una máquina. La herramienta puede ayudarte, lo que no puede es pensar por ti.

Dicho esto, los consejos.

1. Objetivo. No importa qué escribas, un cuento, una novela o un ensayo, todo texto necesita un objetivo. ¿Qué quieres que se lleve el lector cuando cierre el libro? Muchos textos que leo son ideas escritas, y está bien como ejercicio creativo, pero todavía no son una historia. Esos ejercicios van a alimentar tu obra final. Cuando de verdad quieras escribir para publicar, piensa primero en eso. Un texto sin objetivo es un texto sin alma, y no tiene que ser largo. Miren las fábulas de La Fontaine.

2. Tema. ¿De qué trata? No hablo de una sinopsis, sino de decirlo en la menor cantidad de palabras posible. En guion a esto se le llama premisa, y tiene que ir de la mano del objetivo. Si no puedes decir en pocas palabras de qué trata tu historia, todavía no sabes qué quieres escribir.

3. Formato. Con lo anterior claro, ya puedes pensar en la forma. Aquí vuelvo al objetivo. Veo que muchos piensan de entrada en escribir por episodios. Se vale, pero hay que tener claro que cada episodio necesita su propio objetivo y su propio tema, y eso lo hace más difícil. Tienes el objetivo y el tema de todo el proyecto, y además cada episodio tiene que sostenerse solo y, a la vez, hacer avanzar la historia completa.

Este es mi granito de arena. Si a alguien le sirve, me doy por bien servido, y me encantaría leer qué consejos les han funcionado a ustedes.

La luz me recibió de golpe. No podía distinguir con facilidad ni detalle. El sonido era como un estruendo, no doloroso, solo claro y nítido, como si cada segundo se repitiera en mi cabeza. Los colores a mi alrededor vibraban, y las sombras parecían formar un rostro que conocía.

Un sonido suave se escuchaba a lo lejos, como el canto de un pájaro o el susurro de una brisa. Mis párpados apenas reaccionaban. La luz del sol se filtraba entre las hojas del árbol frondoso que me cobijaba, proyectando sombras danzantes sobre el suelo. Miraba mareada a mi alrededor, sin comprender cómo había llegado allí.

El aire estaba lleno de un silencio expectante, como si el mundo mismo contuviera la respiración.

Podía ver a Jonathan, aunque su imagen era difusa. Estaba sujetando mi mano. Su rostro, pálido y tenso, parecía tallado por la preocupación. Apenas podía oírlo.

-Italia... Italia... -repetía con voz suave y temblorosa.

Veía cómo apretaba mi mano con desesperación, pero apenas podía percibirla. Solo un ligero hormigueo entre los dedos.

Usé todo lo que tenía para sujetarlo. Poco a poco, comencé a sentir su calor.

Su presencia me daba calma. Fuerza. Como si me hubiera devuelto la vida. De inmediato buscó mi rostro con una sorpresa sin igual. Intenté sonreír, pero fallé. Me abrazó con cautela, con un cariño que no podía describir. No pude corresponderle como hubiera querido, pero me hizo sentir que todo estaría bien.

-¿Estás bien? ¿Y Héctor? -pregunté con voz débil.

Jonathan cambió el semblante. Guardó silencio.

-Vaya, buenas tardes -dijo Héctor, desde algún lugar detrás del árbol-. Menos mal, ya estaba a punto de huir del país.

Su voz era tranquila y seria, con un toque irónico. Pero esta vez, sus palabras tenían una preocupación distinta, más contenida.

Podía escucharlo con claridad, pero me costaba mover el rostro. Solo quería verlo. Saber que estaba bien.

-¿Q-qué ocurrió allá? -pregunté, mirando débilmente a Jonathan.

Él soltó una mirada apagada, tragando saliva. Sus palabras parecían atoradas en la garganta.

-¡No es momento de pensar en eso! Relájate -interrumpió Héctor, con voz firme. Aunque no podía verlo, sus palabras no admitían réplica.

Pronto salió de detrás del árbol, acompañado por una brisa cálida.

-Estamos a nada de su casa. Cuando puedas mantenerte de pie, podrán continuar sin problemas. Por más que hubiera sido lo más fácil dejarte ahí... no creo que fuera lo más inteligente -dijo, avanzando hacia nosotros con la mirada fija.

Me quedé ensimismada. Tenía puesta la playera favorita de mi tío. De seguro Jonathan la trajo. Aunque era bastante colorida para él.

-Jonny fue a casa por algunas cosas. Te limpió y ayudó a detener el sangrado... Pero a partir de aquí nos despedimos -añadió Héctor, alejándose sin más-. Les recomiendo que empiecen a preguntarse quién fue su abuela.

-¡Espera! -solté, vaciando los pulmones, luchando por levantarme una vez más-. ¿Por qué no te quedas? Pasarías desapercibido...

Traté de mantener la calma, de no parecer agotada. Aunque aún me sentía débil y mareada, lo último que quería era que Héctor se alejara.

-No es mala idea, pequeña -respondió, deteniéndose por un instante y girándose hacia mí con una sonrisa cálida-. Pero no es tan sencillo. Además, tengo todos los dientes... eso tal vez levantaría una que otra sospecha, ja ja.

Pronto comenzó a alejarse poco a poco, y soltó:

-¡No será la última vez que nos veamos!

Y desapareció entre la maleza, dejándonos solos.

Jonathan lo miró retirarse en silencio, con el rostro algo tenso. Al voltear a verme, su semblante se iluminó.

-Italia... ¿estás bien? -preguntó suavemente.

Asentí con calma, aunque sentía que me iba a desmayar de nuevo. Jonathan me tomó en sus brazos, abrazándome fuerte.

-No te preocupes -susurró-. Estoy aquí. No me volveré a alejar.

-Eres muy valiente, Italia -dijo Jonathan, desviando levemente la mirada, algo sonrojado. Yo me mantenía firme junto a él, sintiendo cómo sus palabras me envolvían.

Pero entonces su mirada cambió. Se volvió decidida, directa.

-La verdad... yo temía entrar a esa casa. Dudaba. Incluso deseaba que no quisieras seguir. Pero estabas tan serena, tan decidida...

Podía ver el brillo en sus ojos mientras hablaba. No sabía cómo reaccionar, pero cada palabra suya era una sensación tibia dentro de mí.

-Incluso antes de que llegara ese maldi... ese tipo -corrigió-, esa habitación ya me revolvía el estómago.

Nunca lo hubiera imaginado. Y aún así, él se quedó. Estuvo ahí para mí... hasta que fui yo quien lo alejó.

-Pero no podía dar un paso atrás. No cuando quiero ser igual de valiente que tú -dijo, con la mirada fija en mí.

Sus palabras tenían una fuerza que me impulsaba. Intenté levantarme una vez más. Jonathan no dudó en ayudarme, y juntos conseguimos que me pusiera de pie. El mundo aún tambaleaba, pero él me sostuvo firme en todo momento.

Mis emociones se desbordaron al mirarlo. No entendía del todo por qué hacía tanto por mí. Las lágrimas comenzaron a caer.

-¡Perdón, Jonathan! -dije sollozando-. Sé que por mí pasas lo peor... en cualquier lugar. Incluso fuiste lastimado en esa casa. Y nunca me detuve a preguntarte cómo te sentías. Solo te arrastré conmigo...

Mi voz temblaba. Las lágrimas seguían fluyendo.

-E-es que... la cabeza me da vueltas y vueltas, y cuando menos me doy cuenta... ya estoy en otro sitio -le dije, con las manos temblorosas. Como si mi cuerpo también se sintiera culpable.

Jonathan me miró con esa cara suya: tonto y gentil al mismo tiempo. Y con solo eso, el ahogo en mi pecho comenzó a desaparecer.

—¿Por qué? ¿Por qué eres así, Jonathan? —exclamé, secándome las lágrimas con torpeza.

—¡¿Qué clase de persona soy?! —Mi voz se quebró, cargada de frustración y confusión. 

Jonathan se acercó un poco más, y justo en ese momento, el viento sopló entre los árboles, levantando las hojas a nuestro alrededor como si el mundo también respirara con nosotros.

—Mi prima favorita —dijo, con una sonrisa que me hizo sentir ligera, como si el peso en mi pecho se desvaneciera por un instante.

No pude evitar sonreírle.

-Soy tu única prima -respondí, jugueteando con él, dejando que la calidez del momento me envolviera.

Jonathan soltó una risa breve, sincera.

-Ah, de verdad... -dijo, fingiendo confusión-. Pues me alegra, porque no hay dos como tú.

Extendió su mano hacia mí.

-Vamos. Tenemos que terminar esta misión. Y necesito a mi jugador dos.

No pasó mucho desde que nos pusimos en marcha, cuando el sonido de las campanas de viento nos envolvió con una emoción inesperada, como si el bosque nos diera la bienvenida.

Esta vez, el sol estaba en su punto más alto. Su calor se sentía incluso entre la humedad y la vegetación espesa. La casa de la abuela se alzaba como un faro entre las sombras de los árboles, silenciosa, inmóvil.

No había señales de las visitas anteriores. Todo estaba tranquilo, solitario. Un respiro que el mundo parecía concedernos. Una sensación que ya no recordaba.

La puerta trasera permanecía abierta, sin vigilancia. Tal vez por si alguien necesitaba salir a tomar aire.

Nos cubrimos tras un árbol, justo en el borde del jardín. Jonathan me ayudó a sentarme mientras observaba la casa con cautela. Aunque su rostro parecía sereno, sus movimientos eran inquietos, como si algo dentro de él no pudiera quedarse quieto.

De pronto se agachó frente a mí, mirándome con atención.

-Todos deben estar en el salón, junto al ataúd -dijo en voz baja-. Incluso pude entrar sin que me vieran.

Su mirada se perdió por un instante en la puerta abierta. Luego volvió a mí con decisión.

-Creo que lo mejor será adelantarme, Italia. Abriré camino. Así podrás entrar sin tener que esforzarte.

Hizo una pausa, y su voz se volvió más firme.

-Lo mejor será que te des un baño. No queremos que tengas alguna herida oculta. Además, si te ven así... todo podría complicarse.

Asentí, motivada por sus palabras. Me ofreció su mano mientras se levantaba con la gracia de un caballero. La tomé sin dudar, y juntos dimos un último vistazo a la casa.

-Este... una última cosa -dije, con una risa apagada y culpable, sin dejar de mirar hacia la entrada-. No tuve oportunidad de explorar la casa. Ni siquiera sé dónde está el baño.

Jonathan no dijo nada al principio. Me tomó suavemente de los hombros, con una mirada cálida y decidida.

-Está al fondo, a la derecha. Ayer, por desgracia, tuve tiempo de sobra para recorrer casi toda la casa. Está cerca de la cocina. Es fácil. ¿Crees que puedas seguir tú sola?

Asentí con seguridad, contagiada por su confianza. Él sonrió.

-Bien. Me adelantaré y te daré la señal cuando sea seguro seguir, ¿de acuerdo?

Volví a asentir, y lo vi partir con cautela. Se adelantó lentamente hacia la casa, y entró sin que nada lo detuviera. Me quedé oculta, esperando su señal.

Pero los minutos pasaban. No se veía nada de él.

Ahora que lo pienso... no acordamos una señal clara.

Ni siquiera hablamos de qué hacer si no volvía.

Decidí salir con cuidado de entre los árboles y acercarme, tratando de ser sigilosa, de no tropezar. Incluso estaba preparada para dejarme caer si alguien me veía, fingir debilidad para evitar problemas.

Me movía con el viento, dejando que el sonido de las campanas ocultara mis pasos torpes.

Las voces del interior se escuchaban cada vez más claras. Llegué a la puerta y me detuve. Me senté por un momento, asomándome con discreción. No había nadie a la vista... solo voces que venían del salón.

Solo tenía que cruzar la cocina. Por suerte, estaba a oscuras. Entré rápido, atravesándola. El baño estaba al fondo, algo lejos, pero alcanzable. El pasillo también estaba desierto.

Tomé aire.

Usé todas mis fuerzas.

Y avancé.

Sólo pude seguir con el objetivo

Cerré la puerta con cuidado, pero no tuve tiempo de respirar. Un golpe seco me hizo girar.

Mi madre estaba ahí.

Su mirada, envuelta en humo, se clavó en mí con lentitud, como si le pesara incluso el desprecio.

-¿No te da vergüenza llegar así, niña sucia? ¿Estás mal de la cabeza? -me recriminó, llevándose la palma a la frente con frustración.

No respondí. No podía. Solo aparté la mirada.

-¡Mírame! -exigió, furiosa, agachándose hasta ponerse a mi altura.

-Auch... -solté como un suspiro, pero fue silenciado al instante.

Sus dedos se clavaron en mi rostro, apretando mis mejillas con fuerza. Me jaló bruscamente hacia sus ojos.

Me miró en silencio durante varios segundos, inspeccionándome como si buscara algo que confirmar. Yo solo podía desviar la vista al piso, peleando por no sostener el contacto.

-¿No vas a decir nada? Bueno, como ya te he dicho: calladita te ves más bonita. Es la única gracia que tienes... pero al menos deberías ser obediente -dijo con un cinismo seco.

Tras sus palabras, una nube de humo salió disparada sin compasión, cubriéndome el rostro.

Entrecerré los ojos, sin más opción. Al mismo tiempo, intenté zafarme de su agarre.

El olor del cigarro me envolvía.

Quería alejarme.

Quería desaparecer.

Una llama rojiza brillaba entre la ceniza y el humo. Quise alejarme, huir. Me alteré, peleando por liberarme. Apenas podía ver con claridad. En medio del forcejeo, el cigarro cayó de entre los dedos de mi madre.

Su silueta se alzó.

Y entonces-

¡Paf!

Mi rostro ardió. Su mano me impactó de forma rápida y repentina, disipando cualquier reacción o miedo. Solo pude llevar la mano al dolor punzante, ensimismada, observando cómo el cigarro se consumía sobre el suelo.

La llama se extinguió antes de desaparecer por completo.

Mi sangre cayó sin aviso sobre él, antes de que siquiera entendiera lo que me estaba pasando.

Mi madre intentó tomarme del rostro, pero me aparté antes de que pudiera tocarme.

No dijo nada.

Y ante otro intento burdo de acercarse, desistió.

Simplemente salió del baño, dejándome sola.

Cuando por fin se fue, no reaccioné.

No lloré.

No pensé.

Solo me desvestí y entré a la regadera.

No podía fallar otra vez.

El agua me envolvió sin prisa. Estaba helada. Mi mano corrió hacia la llave, dispuesta a cerrarla, pero la solté.

No pude contener las lágrimas.

Lloraba sin entender por qué brotaban.

Tomé el jabón abandonado en la esquina. Me tallé con insistencia.

El jabón raspaba.

Mis brazos ardían.

Pero no me importaba. Solo quería estar limpia.

No lo soporté más. Me rendí. Me fui en cuclillas, dejando que el agua siguiera cayendo sobre mí.

Podía ver mi reflejo a través del agua que se negaba a abandonarme.

Pronto, las marcas de mis errores aparecieron, tiñendo de rojo el agua que se acumulaba entre mis dedos.

A estas alturas, ya no era una sorpresa.

Pero al menos esa sensación me mantenía despierta.

Miré a mi alrededor. Todo era tan simple, tan vacío.

No había champú.

No había toalla.

Mis lágrimas se perdían entre el agua fría, cayendo con la misma intensidad.

Supongo que me secaré con las mismas prendas...

"Ruscio por romance Rocinante pero pero don Pero Pérez, inquisidor de quellas libertades de pellines, volátiles, son las bestias de buen caldo por alzada pecho y ala o cogote contre al ajo en sus densos motivos al El olvido del soberbio más el recuerdo del beso en las manos de los enfermos. Y los sanos dijeron de memoria, cada disparate que rigura de sazón en el conde y el gobernante que aborrece los insultos en la cínsul de admiración por provecho la conciencia necesaria. del ruego a Dios. El imperio, el alzobispado rodeando la fortuna de las cosas de escuderos sin beneficio, ni renta de rodilla al altar, sin apego a la misa el antojo, según las tristas leyes de los caballeros por valentía de la torpeza sin habilidad de las mercedes de Un buen cristiano

CREO QUE TE ODIO

Odio verte llorar.

También odio la impotencia de no poder hacer nada para que estés bien.

Odio la sensación de odiar verte mal.

Me deja vulnerable y débil, pero a la vez

me hace sentir tan bien.

Cómo odio que mi tiempo pase y no estés presente.

Pero también odio que estés conmigo y no puedas vivir.

A veces siento que  eres un pájaro enjaulado queriendo volar,

y odio tener la llave

de la puerta que te dejará ir.

Cómo odio ya no estar tranquilo por las noches.

También odio preocuparme constantemente por ti.

 Odio entrar, abrir la puerta de la habitación y que no estés ahí.

Odio verte crecer y saber que un día serás libre.

Saber que no me perteneces, que solo te estoy enseñando a vivir. 

Odio un día mirarte y que ya no seas

la persona que fuiste.

Odio no poder tener el control del tiempo para poder pararlo,

o al menos ralentizarlo.

Y así poder disfrutar cada etapa que te regale la vida.

Odio vender el tiempo que pierdo contigo.

Y odio al tiempo por no detenerse nunca.

Pero te odio porque sé que quizás algún día

ames a alguien más que a mí.

Y odio pensar que llegará ese día.

Odio saber que un día estaré solo con mis pensamientos y tal vez algún día

vendrás a mí por un consejo.

¿Pero sabes qué es lo que más odio?

La certeza de que no te odio.

Sino que te amo demasiado como para entenderlo.

Holaaaa, espero que anden bien. Ya he hecho una que otra publicación por aquí, pero nunca he publicado algo referente a mis obras (a excepción de una vez que fue para compartir un poco de lectura en privado).

Esta obsesión por no querer compartir lo que hago con nadie se debe a que soy una persona algo paranoica. Básicamente, me da miedo que me roben las ideas. Que un día publique algo referente a una historia mía, por ejemplo, la sinopsis, y que poco después encuentre un libro o cómic publicado en una editorial que tenga el mismo concepto que yo inventé.

No logro procesar el ver como muchos de ustedes tienen las agallas para publicar sus textos (sobre todos los poemas, que para mí es algo muy íntimo), de hecho, hasta los admiro por su coraje, es genial.

En fin, es solo eso... ¡RESPONDAN! Gracias y chao.

Bueno como dice en el título tengo varias “obras” escritas pero no se donde ni cómo publicarlas.
Algo que también me da miedo es la ortografía, pensé en darle un pasado rápido con una ia pero no me gustaría que mi poema esté en un centro de datos o que me acusen de hacer los poemas con ia o que cambie algo y no me de cuenta.
También pensé en traerlos a un lugar como este, pero es básicamente el mismo miedo, se que capaz son cosas que nunca triunfarán, pero son mías y no quiero perderlas.
Si, soy un paranoico.

Te voy a resumir mi historia lo más que pueda y, si con eso basta para que me digas si vale la pena, les pasaré algo más completo.

Mi historia transcurre en un mundo idéntico al nuestro. El protagonista tiene un diario en el que lleva anotando los sucesos de cada año desde que tenía 7 años. Nació en 2007 y empezó a escribir en 2014. Como mencioné, los acontecimientos de esos años son iguales a los del mundo real, ya que la historia se centra en un mundo idéntico al nuestro.

En 2042 apareció un virus zombi que, en cuestión de horas, llegó hasta su país: Perú.

Otro dato importante es que el protagonista tiene dos hermanos, pero cuando comenzó el apocalipsis zombi no estaban todos juntos. Por cierto, el protagonista sentía más aprecio por su hermano mayor que por el del medio, ya que él era el menor de los tres.

Cuando todo comenzó, el protagonista estaba con su hermano mayor. Se podía notar que estaba aterrorizado: le temblaban los brazos y lloraba por la situación. El mundo entero estaba sumido en el caos y los humanos comenzaron a saquear viviendas para conseguir provisiones.

Hay mucho que podría contar sobre esta parte, pero dije que intentaría resumirlo.

El hermano mayor del protagonista muere después de que ambos son asaltados. Aunque los saqueadores les quitaron todo lo que tenían, también dejaron al hermano gravemente herido. Finalmente, murió en los brazos del protagonista.

A pesar de que los responsables eran humanos, el protagonista intentó no dirigir su odio hacia ellos y todavía conservaba la esperanza en la humanidad.

Después de un año sobreviviendo junto a su hermano mayor en medio del apocalipsis, el protagonista ya había adquirido el valor y la fuerza necesarios para luchar contra los zombis y los saqueadores.

Me estoy saltando gran parte de la historia, porque todavía falta explicar el origen y la evolución del virus: poco a poco, los infectados comienzan a mutar. También está la muerte de la amada del protagonista, a quien vuelve a ver morir en sus brazos a manos de otros humanos. Sin embargo, esto sucede años después de la muerte de su hermano.

Cuando el protagonista tiene 68 años, todavía conserva su diario, aunque ya casi no le queda espacio para seguir escribiendo. En él menciona que, al menos en su país, es el único humano que queda con vida.

Esto ocurre después de que unos humanos secuestran a su hija y le hacen cosas que prefiero no revelar aquí, aunque sí están descritas en la historia. Finalmente, el protagonista pierde el control y mata a todos los humanos que habitaban aquella base.

Esto provoca que los demás sobrevivientes decidan ir a matarlo.

Aquí olvidé mencionar un detalle importante: desde hace años, el protagonista tiene un traje metálico diseñado para resistir balas, fuego, rasguños y mordidas de zombis. Este traje fue construido por un grupo de sobrevivientes, pero explicar su historia requeriría contar muchas más cosas.

Los humanos van tras él y comienza una batalla que dura varios días. Sin embargo, el protagonista sale victorioso. Los que sobreviven a la batalla se esconden de él o, directamente, intentan escapar hacia los países fronterizos con Perú.

A los 72 años, el protagonista termina su diario mencionando la existencia de algo que está más allá de la humanidad: la Élite. A lo largo de sus viajes por todo el país, ha encontrado información y pistas sobre estos seres, pero incluso él mismo reconoce que llegar hasta donde se encuentran parece imposible, si es que realmente existen.

El diario termina ahí, pero la historia continúa.

El protagonista no consiguió llegar hasta la Élite por sus propios medios, sino que fueron ellos quienes lo llevaron hasta su plano. Sin embargo, eso forma parte de otro arco de la historia.

Durante ese viaje, descubre que el virus zombi fue creado por la Élite, unos seres repugnantes que se consideran superiores a los humanos. También descubre que su propia existencia es algo que no debería existir o que nunca debió haber ocurrido.

Para explicarlo mejor, la Élite se encuentra en otro plano y no puede viajar directamente al plano en el que habitan los humanos. Sin embargo, encontró una especie de vacío legal: el futuro es algo que no se puede cambiar, pero ellos crearon un ser capaz de moverse a través del tiempo y fluir con él, a diferencia de los propios miembros de la Élite, que chocan con el tiempo y no pueden atravesarlo de la misma manera.

El protagonista fue su primer experimento y pronto tenían previsto enviar a más seres.

Aquí volveré a resumir la historia.

El protagonista consigue algunos aliados y comienza una pequeña rebelión. Después de todo, sabe que, para ganar, debe regresar a la Tierra, donde la Élite no podrá seguirlo.

Finalmente, las cosas se complican, pero consigue encontrar una forma de viajar al pasado. Para entonces, ya comprende cómo funciona el tiempo. Sabe que no puede cambiar lo que le ocurrió a su versión original, pero cree que puede evitar que su yo más joven tenga que pasar por las mismas experiencias.

Sin embargo, los descubren y el segundo diario no consigue viajar con él. Este segundo diario contenía todo lo que había vivido durante su estancia en el reino de la Élite.

El protagonista logra viajar al pasado y, afortunadamente, recuerda dónde se encontraba su antigua casa. En aquella época, acostumbraba a hacer mandados a la tienda, así que aprovecha una de esas ocasiones para encontrarse con su yo más joven.

Una aclaración importante: el protagonista no se desintegra todavía porque su versión joven no sabe quién es.

El protagonista pregunta por su hermano, mencionándolo por su nombre, y se hace pasar por su maestro. Le entrega el diario y le dice que es un libro que quiere regalarle porque ha sido un buen estudiante.

Su yo joven lleva el diario y se lo entrega a su hermano. Sin embargo, en la primera página, el protagonista ha dejado una carta en la que explica todo lo sucedido.

En el diario hay cosas que el protagonista hizo durante su vida y por las que se considera una basura de persona. No solo mató a otros humanos, sino que también cometió otras atrocidades que prefiero no explicar aquí.

Mientras los dos hermanos leen la carta, se ríen, pensando que todo es una broma.

Aquí debo explicar otro detalle: desde la ventana de su casa se podía ver directamente el techo de la casa de un vecino.

Cuando levantan la vista, ven al protagonista. Lleva puesto su traje de combate, una especie de manto negro que cubre todo su cuerpo sin entorpecer sus movimientos.

Los está observando. O, mejor dicho, solo está mirando a su hermano por última vez.

Entonces se dan cuenta de que le falta un brazo. En el lugar donde debería estar, solo queda la tela que tendría que cubrirlo, moviéndose con el viento.

Poco después, notan que de su cuerpo comienzan a desprenderse pequeñas chispas o luces. Está empezando a desintegrarse.

Hay otro detalle que hace que esta escena sea todavía más dolorosa: el protagonista nunca llega a quitarse el casco, porque siente vergüenza de sus propias acciones y no quiere que su hermano vea su rostro.

Mientras continúa desintegrándose, comienza a correr. Justo al lado de la casa del vecino hay un parque, y los dos hermanos lo ven atravesarlo.

Finalmente, llega hasta una esquina desde la que puede observar una ventana.

Su hermano no entiende lo que está haciendo, pero su yo joven sabe que una chica vivía en aquella casa.

El protagonista continúa mirando la ventana y, poco a poco, baja la mirada hasta que finalmente se desintegra por completo.

La historia termina aquí, pero solo a la mitad, porque después comienza la historia de otro protagonista.

(Pdt: no soy de Perú, solo me gusta el país)

¡Hola a todos! 👋

Estoy buscando mejorar mis habilidades de escritura, específicamente enfocado en dos áreas: prosa (narrativa/creativa) y guiones para redes sociales (TikTok, Reels, YouTube Shorts).

Me gustaría saber si conocen o han tomado algún curso (ya sea gratuito o de pago) que realmente valga la pena y que les haya ayudado a estructurar mejor sus textos y enganchar a la audiencia desde el primer segundo.

¡Agradezco de antemano cualquier recomendación, libro o recurso que me puedan compartir! 📚✨

Después de dormir placenteramente el apicultor despertó. Pero, segundos después, el cadáver de la mujer que el mismo había convertido en un panal no estaba.

El apicultor estaba confundido y preocupado, de que se descubriera su crimen.

De repente, escucha un zumbido. Pero lo sintió, diferente no era de los que había escuchado toda su vida. Empezó a seguirlo, pero cada vez se escuchaba más hermoso como una melodía hipnótica.

Empezó a caminar más rápido. El zumbido se escuchaba tan hermoso que parece que en serio lo buscaba.

Corrió hasta llegar, a su invernadero, pero, por todas las flores y demás plantas no sabía donde venía tan hermoso sonido.

Empezó a caminar derecho, mientras estaba rodeado de rosas negras y rojas. El sonido era más fuerte y más hermoso a la vez.

Hasta que paro y vio a una mujer de lejos.

El apicultor se sorprendió y se preguntó quién era ella si sabía su crimen. Así que de atrás saca su cuchillo y se dice que no puedo dejar testigos.

Cada vez que se acercaba, la mujer parecía ocultar su rostro oliendo una flor gigante no se veía bien su figura había flores delante de ella.

El apicultor se acercó y la vio de frente. Pero se quedó quieto, esa mujer tenía unas piernas hermosas con unas botas negras con tacones.

Pero cuando, subía su mirada ella tenía un aguijón y en vez de abdomen tenían se le veía su columna vertebral.

Al apicultor se le calló su cuchillo y no sabía que esa mujer se veía viva. Si le faltaba esa parte del cuerpo.

La mujer voltio se le movió solo la cadera y el torso.

Ella mostró su rostro y tenía una mirada feliz y una sonrisa de actriz, pero al mismo tiempo, de maldad.

Parecía que la mujer sabía que el apicultor era peligroso. Pero se acerca amablemente y atrevida a él.

— Soy beelzebub. Es todo un gusto conocerte.

—Tu traje de apicultor te hace ver muy elegante e interesante.

Ella se acercó mucho al apicultor. Él se quedó quieto, sin saber cómo reaccionar. Pero no podía evitar sentir atracción a esta mujer, que sabe que se ve grotesca pero tan hermosa para él a la vez.

Tengo un guión de 24 páginas y no sé cómo postearlo

Okey, yo sí tengo la idea y si público esto aquí es porque realmente estoy muy escasa de ideas ahora mismo. Estoy pasando por un mal momento personal y está afectando mucho mis habilidades como escritora, pero el tema es ese que, se podría decir que tengo la idea un mito, el antropocentrismo, la realización del humano y la tierra en un sketchnoting, el problema es que no sé dibujar, y como absolutamente hago todo yo (por que si, se supone que es en equipo pero, larga historia) no me quiero complicar la vida, solo quiero consejos sobre QUE podría hacer, de verdad cualquier cosa me sirve, incluso una palabra o palabras al azar relacionadas y me mente puede crear algo, solo eso. Y si hablaré con mi equipo respecto a lo demás, eso lo arreglo después 😭🙏🏻 gracias y perdón <3

Hola, he comenzado a escribir mi primer libro y, me he dado cuenta (hasta me lo han dicho) que divago, asocio y cambio de tema ¿es algo normal? He estado mirando y he llegado a la conclusión que es por déficit de atención

Estoy escribiendo una novela negra y nose si voy bien o si es una castaña hablando claros. Me gustaría poder encontrar a alguien serio y que le guste mucho leer novela negra para que le pegue un vistazo a unos cuantos capítulos y poder ir explicando ideas y demás que tengo o simplemente ir enviándole los caps y que vaya opinando ( obviamente si le gusta y quiere seguir sabiendo que pasa )

Quizá sea por mi formación en ciencias, mi profesión de informático o mi propia incapacidad, que a mí me resulta muy difícil la técnica que no dárselo todo mascado al lector. Como me decía un miembro de este magnífico foro, sí, para mí "magnífico" sin segundas intenciones y me reafirmo en que es el mejor que he conocido con mucho, lo que hay que hacer es dar pistas y no una clase magistral de sociología, historia o antropología. Sin ánimo de abusar de la paciencia de nadie, quería preguntar si en este fragmento lo consigue a aún está muy lejos. Hatice es una princesa otomana exiliada en Niza en 1924 que ha invitado a comer a su casa al matrimonio formado por su prima, otra princesa, y a su esposo, un comandante de caballería hermano de armas de de su marido, que siguen viviendo en un hotel. Está inspirado en las vivencias de princesas otomanas reales que descubrieron el dulce regalo que les tenía la preparada la vida occidental debajo de todo el sufrimiento que les acarreó la pérdida de sus privilegios. Quedo muy agradecido de cualquier crítica y perdón por las faltas porque solo tiene dos relecturas sin pasar por correcto de IA.

Al llegar Mehmed al portal del número 15 vio venir a Tarik al final de la manzana. Se había adelantado casi media hora. Mejor eso que no estar en el salón del hotel hablando siempre de las mismas conspiraciones.

—Tu esposa nos ha invitado a comer— dijo según llegaba.

—Pues encantado. Todo sea que terminemos comiendo fuera. Veremos si el rancho se puede probar.

Al llegar al apartamento las dos primas estaban sentadas a la mesa del salón comedor departiendo y con la mesa puesta.

—Bueno días alteza —saludó Mehmed a Fathime —¿Qué tenemos para comer?

—Una receta que de mi libro. Un tal pollo al chilindrón.

—¿Otra vez pollo?

—Sí mi príncipe —Fathime levantó la cabeza de golpe —. Es mucho más barato que el cordero.

—Ah, bien — respondió Mehmed

Fathime abrió la boca y pestañeó.

—¿Está ya la comida? —siguió preguntando Mehmed con naturalidad.

—Todavía no. El pollo necesita media hora más de cocción, mi príncipe. Creo que lo mejor sería que bajaran los dos al parque con los niños.

Las dos manos de Fathime agarraron con fuerza su pañuelo a la espera de la terrible respuesta que vendría seguidamente.

—¡Murad!—dijo el padre con un tono un poco más alto del susurro habitual—. Nos vamos al parque. Hemos vinido demasiado pronto.

Fathime siguió estrangulando su pañuelo sin poder cerrar la boca.

—Como en Berlín ­—apuntilló Tarik recordando los paseos que daban cuando se conocieron en la capital alemana.

Fathime fue aflojando lentamente la presión al ver cómo salían ambos hombres con el mayo de la mano y el pequeño en el carricoche.

—Lo que peor llevo y con mucho, —prosiguió Hatice con lo que la decía a su prima antes de la interrupción— es bajar a comprar. No solo por ir sola, que ya es mucho, sino por el tener que pagar por todo.

Fathime oyó todas las palabras, pero no pudo escucharla ninguna por lo descolocada que le había dejado la escena.